Journal de Michel Bellin

Dimanche prochain, ce sera la fête des mères. Il y a fort longtemps que cette fête ne représente hélas plus rien pour moi, pas plus d'ailleurs que la fête des pères. Il n'empêche… si ma petite maman était encore de ce monde et si j'étais sa… fille (!) chérie, pourquoi pas ? voici la lettre que j'aurais aimé lui écrire un dimanche de juin, lui révélant enfin le secret qu'elle n'a jamais découvert, entrevu peut-être.

Voici l'été ! Les seins des petites demoiselles tressautent quand elles traversent le Pont de St Cloud d'un pas alerte et décidé. Ce sont eux que je mate deux fois par jour, le matin lorsque je vais à mon travail, le soir lorsque j'en reviens en traversant la Seine (mais elles sont nettement moins nombreuses et moins décidées). Moi qui suis pédé ! Jamais, ô grand jamais, la vision à la dérobée de ces petits seins tressautant ne me fait bander mais je trouve en ces jeunes appâts, encore laiteux, ivres de liberté, un je ne sais quoi de frais, de gentil, d'aventureux, d'allègre et de primesautier. Ça me change des petits culs rebondis des mecs ! C'est pourquoi je leur dédie ce matin – hélas à demi-férié – ce joli poème de Calaferte que je me récite souvent in petto, tantôt au masculin, tantôt au féminin, tant m'enchantent la poésie transgenre et les petits seins tressautant des jolies parisiennes lorsqu'elles traversent au mois de mai le Pont de St Cloud d'un pas décidé et alerte.

Mon héros pour rebondir ce matin est … une héroïne, gouine et héroïnomane, morte à 34 ans. Est-ce grave, docteur ? Est-ce (encore) politiquement correct, Monsieur le Grand Schtroumpf 1er, grand adepte de footing hygiénique et de slogans démagogiques gnan gnan ?
En tout cas, ça fait rudement du bien de transgresser en cette sale période de démocratie d'opinion unanimiste et de suprématie des médias béni oui oui. De l'air ! de l'air ! et de la transgression ! Merci Mireille, puisque tel est ton beau prénom.

Cinq de mes citations préférées du très cher grand homme incomparable, indémodable, insurpassable… et infréquentable !

« Celui qui ne dispose pas des deux tiers de sa journée pour lui-même est un esclave, qu'il soit d'ailleurs ce qu'il veut : politique, marchand, fonctionnaire, érudit. »

A partir du 11 mai 2007 et avant chaque week-end, je mets en ligne un extrait de mon incunable préféré : « L'amour la solitude » Entretiens avec André Comte-Sponville aux Editions Paroles d'Aube (1995). Juste quelques mots hebdomadaires pour une mise en bouche – sorte de viatique philosophique - avant le long voyage dont les étapes seront : amour et solitude… violence et douceur… désespoir et béatitude. Ami(e) internaute, t'embarqueras-tu avec nous chaque fin de semaine ? J'en suis sûr, si tu fais partie de l'équipage, tu ne le regretteras pas car André est philosophe : il aime la vie vraie. Il est aussi écrivain : il cherche une beauté qui ne mentirait pas. Si tel est aussi ton but et ton bonheur, ton exigence aussi, je t'invite à chercher avec nous puisque « la vraie vie, ce n'est pas la littérature : la vraie vie, c'est la vie vraie. » Qui n'aimerait la goûter avidement et en imprégner les jours et les nuits qui lui restent à vivre ?

Pour célébrer l'Ascension de Notre Seigneur Jésus-Christ, j'offre aujourd'hui une de mes nouvelles, très certainement celle que je préfère. Que de larmes versées sur mon clavier et quelle allégresse bondissante dans ma chambrette lorsque j'ai imaginé à la fin les trois cloches sonnant à la volée ! Je me souviens aussi de l'enthousiasme de mon éditeur, mais aussi d'une légère insatisfaction : il aurait voulu que ce soit un peu plus suggestif par ici… un peu plus explicite par là… Je lui ai dit : impossible ! Sur un sujet pareil, sur Ieschoua mon Amour, c'est impossible, déjà que se dépoiler l'âme, c'est tellement plus indécent qu'effeuiller un corps ! Bon, le lecteur jugera s'il faut classer LES CLOCHES DU PARADIS dans mes nouvelles érotiques ou dans mes effusions mystiques.

Joseph Périgot et moi sommes les hôtes de la bibliothèque de Longwy, ville minière proche de la frontière luxembourgeoise. La plupart des bassins ferment, le taux de chômage est très élevé et de nombreux immigrés vivent une situation précaire.

André Comte-Sponville est philosophe (mon Sage contemporain, celui que j'ai adopté et à qui je reste fidèle). Il est aussi écrivain : il parle gravement des choses graves, simplement des choses simples. Il croit comme Pascal que « se moquer de la philosophie, c'est vraiment philosopher. » Et comme Montaigne, que la vie vaut plus et mieux que les systèmes (et que la politique).
Depuis bientôt vingt ans, André et moi, nous nous fréquentons. Assidument et joyeusement - même s'il n'en sait rien ! Non pas Maître d'un côté, disciple de l'autre (je serai à cet égard toujours nietzschéen), plutôt compagnons de route. D'ailleurs, nous avons beaucoup de points communs : le philosophe Alain que je cite souvent sur mon site, le musicien Schubert, le deuil du christianisme et l'option d'un athéisme ascensionnel, le goût pour la correspondance, le dégoût du roman et la définition simple et profonde de la philosophie, hors caste, hors systèmes : philosopher c'est penser sa vie et vivre sa pensée pour atteindre s'il est possible le Bonheur. Ni plus ni moins. Et sur ce chemin, plus qu'un compagnon, André est un guide : tantôt il me dégrise, tantôt il m'électrise, tantôt massant mon âme, tantôt revitalisant mon énergie.J'ai l'impression qu'il m'encourage et qu'il m'attend quand je souffle pour récupérer ou que je me trompe de voie… Avec lui, vivre est une passion enthousiasmante parce que vraie, loin des mirages et des drogues. J'aimerasi, ami(e) internaute, te faire connaître et apprécier cet inestimable Ami.
Parmi les nombreux livres d'André (dont le double pavé intitulé « Vivre. Traité du désespoir et de la béatitude »), un plus modeste que j'ai découvert comme un trésor et un talisman. Je l'ai tant et si souvent ouvert et médité que sa belle couverture noire pelliculée en est ternie, la reliure cassée, les pages cornées et jaunies. Les pages, pas le message. Un message qui n'a pas pris une ride, plus essentiel que jamais, abordable, presque souriant, parce qu'il est livré au compte-goutte, d'une voix que j'imagine grave et fraternelle, au cours d'entretiens accordés à Judith Brouste, Patrick Vighetti, Charkes Juliet. C'était en 1995 et l'opus s'intitule « L'amour la solitude » aux Editions Paroles d'Aube (le trouve-t-on encore ? J'en doute). André, comme moi-même, a vieilli, je l'ai trouvé ici et là parfois pontifiant, même ennuyeux. Pourquoi pas ? Moi aussi, je radote si souvent. Mais qu'importe ! Ici, dans ce modeste ouvrage, il était(est) éblouissant, pétillant, en un mot « vivant » généreux comme le grand frère que je n'ai jamais eu (que j'ai perdu prématurément) et j'avais en le lisant, en buvant ses mots lumineux, l'impression que je comprenais tout, ou à peu près tout, que je saisissais tout bien mieux, que j'allais alors aimer bien mieux, que j'aurais avec lui désormais moins peur… J'aimerais vous faire goûter ce compagnonnage à la fois souriant et exigeant.
Avant chaque week-end, je mettrai en ligne un extrait de mon incunable préféré. Juste quelques mots pour une mise en bouche avant le voyage dont les étapes seront : amour et solitude… violence et douceur… désespoir et béatitude. Ami(e) internaute, t'embarqueras-tu avec nous chaque vendredi ? J'en suis sûr, si tu fais partie de l'équipage, tu ne le regretteras pas car André est philosophe : il aime la vie vraie. Il est aussi écrivain : il cherche une beauté qui ne mentirait pas. Si tel est ton but et ton bonheur, ton exigence aussi, je t'invite à chercher avec nous puisque « la vraie vie, ce n'est pas la littérature : la vraie vie, c'est la vie vraie. » Qui n'aimerait la goûter avidement et en imprégner ses jours ?

« J'imagine assez bien ce qu'un historien écrira dans cent ans, au sujet de la Grande Peur de 1910. Je le vois cherchant dans les journaux de notre temps tout ce qui a rapport à la comète ; cette réunion de documents concernant un même fait sera déjà, par elle-même, une erreur car il verra ces propos sur la comète séparés de tout le reste, et formant comme un monde à eux tout seuls. Naturellement il ne s'occupera pas de ce cours ordinaire et raisonnable de la vie, qui pourtant se continue autour de nous et en nous, comme chacun peut voir.

L'Empereur Hadrien consacra son règne à travailler pour le bonheur de ses citoyens. Mais son pouvoir ne s'étendait pas jusqu'aux maux véritables…

Simulée ou non, la colère de la maîtresse Ségolène mercredi soir face au petit surdoué de la classe fut un beau moment de télévision ! A propos des personnes handicapées, adultes bien entendu, les deux candidats devraient tomber d'accord : chaque Français, quel que soit son handicap, a droit à une vie sexuelle épanouie ! C'est en pensant à cette Bonne Nouvelle réconfortante que je publiai naguère une nouvelle érotique gay intitulée « Le chêne et le roseau ». Sous-entendu : les plus doués en érotisme ne sont pas forcément les plus couillus ni les plus baraqués. Un récit à lire évidemment au quatrième degré, histoire de se divertir en cette fin de campagne qui devient décidément aussi épuisante que lassante. Comme proclamait Mai 68 : aimons-nous les uns sur les autres !<br />

Un stade plein comme un œuf et ronflant comme une ruche. Je me trouve au milieu de 40.OOO personnes, 20.000 autres trépignent à l'extérieur et moi, je suis aux anges. Moi qui n'avais pu communier à mai 68 (j'étais coopérant en Afrique à l'époque), j'ai l'impression de vivre enfin l'événement  […]