Journal de Michel Bellin

Lundi de grisaille et de pluie à Paris. Quelques bribes de correspondance à lire… puis à oublier. Ami(e), ferme les yeux et imagine, juste par la force de ton mental, imagine les couleurs, les odeurs, cette provision miraculeuse de rose et de bleu. Seulement pour attendre le printemps, sitôt réglée l'heure d'hiver, seulement pour rêver de mimosas et d'orangers se détachant sur la mer bleue.

« TOY, MICHEL SERVET, CONDAMNONS A DEBVOIR ESTRE LIE ET MENE AU LIEU DE CHAMPEL, ET LA DEBVOIR ESTRE A UN PILORIS ATTACHE ET BRUSLE TOUT VIFZ AVEC TON LIVRE, TANT ESCRIPT DE TA MAIN QUE IMPRIME, JUSQUES A CE QUE TON CORPS SOIT REDUIT EN CENDRES; ET AINSI FINIRAS TES JOURS POUR DONNER EXEMPLE AUX AUTRES QUI TEL CAS VOULDROIENT COMMETTRE. »

La femme a-t-elle une âme ? Il est encore trop tôt pour répondre à cette question avec certitude. Tout ce que l'on peut dire, avec une marge d'erreur infime, c'est que la nuit sera fraîche, mais à mon avis, à mon humble avis, c'est sans rapport aucun avec le problème de l'existence de l'âme chez la femme.

Depuis le 3 août dernier, avant chaque week-end et pour une quarantaine de rendez-vous hebdomadaires (si Pouet-Pouet me prête vie !) je propose à mes aficionados une cure de POÉSIETHÉRAPIE selon les recettes éprouvées de Jean-Joseph JULAUD. Un expert ! De quoi aller mieux tout en découvrant ou redécouvrant les plus belles pages de notre Littérature, émollientes ou roboratives suivant le cas. L'idéal – outre les bienfaits pour le mal concerné (migraine, mélancolie, éjaculation précoce, coliques néphrétiques, constipation, insomnie… mal d'amour !), serait d'apprendre par cœur chaque texte puisque la mémoire est un muscle bien trop négligé.

Je dédie ce chapitre à l'ex-Première Dame de France.

Confiance, patience, persévérance, endurance… humour aussi. Et lâcher prise. Tels sont les ingrédients de tout amour ou de toute amitié qui se construisent. S'il te plaît, apprivoise-moi ! Je dédie ce texte à l'Amie qui se reconnaîtra.

KO, pardon, OK, puisque LES FRANÇAIS ont des bleus à l'âme, je vais avoir ce matin le triomphe modeste. Comme je passais en Aquitaine un merveilleux week-end, ce n'est qu'à l'aube que j'ai appris à Tonneins l'incroyable, l'inattendue, la suave Nouvelle. J'en ai presque regretté de n'être point à Paris : très longtemps, j'imagine, le vibrant "Swing low, sweet chariot" dut vibrer dans la nuit... La Rose a refleuri ! Mais je serai fair play. Après mon désespoir de lundi dernier, mon blog littéraire célèbrera en douceur ce merveilleux malheur. Pas de cocorico, seulement Hugo... et, please, pas le poète barbu du Journal du Dimanche !

« Si nous étions aussi imprudents, ou aussi téméraires que les papillons, phalènes ou autres lépidoptères, et si nous nous jetions tous dans le feu, nous, l'espèce humaine tout entière, peut-être qu'une combustion aussi immense, une telle fulgurance traversant les paupières closes de Dieu, le  […]

« Donc, je me résume, tout ce qui tournerait autour du vrai comme un pot sans fond, le style qui étoufferait la vérité comme le hachis Parmentier infect de tous les mercredis à Issy qu'on appelle Jézabel, les rallonges quoi ! les vers, les rimes, les adverbes en « men »t tout gonflés et ceux prétentieux en «isme », et tous ses points d'exclamation qui m'embrouillent parce qu'ils zigouillent mes citations !!! bref, toute sa déco intello, moi, je m'en passe et j'enlève toujours le gras des mots, comme mon écrivain privé m'a appris… (extrait de IESCHOUA MON AMOUR).

Il me reste quelques souvenirs gastronomiques du temps où j'étais interne au petit séminaire de Thonon-les-Bains. Outre la morue dorée du vendredi (à cette époque, elle était bon marché) et les frites miraculeuses qui me consolaient de la vie d'internat, même si le rabiot faisait toujours défaut, on nous servait rituellement une sorte de mixture étrange qui n'avait aucun nom dans aucune langue, sorte de brouet où la purée grisâtre le disputait à quelques fragments carnés difficilement identifiables. Unanimes, nous avions baptisé « Jézabel » cette sorte de gratin Parmentier du pauvre. Je pressentais qu'il devait se cacher au fond du plat quelque accointance avec les classiques, quelque part du côté de Corneille ou de Racine, tellement à l'époque l'amour des Belles Lettres mijotait déjà jusqu'au fond de nos assiettes. Vérification faite aujourd'hui puisqu'il me plait, dans mes chroniques « Poèmes d'enfance » de retrouver grâce à Google la trace de mes premières errances littéraires...à défaut de mes appétences !

A partir du 3 août dernier, avant chaque week-end et pour une quarantaine de rendez-vous hebdomadaires (si Pouet-Pouet me prête vie !) je propose à mes aficionados une cure de POÉSIETHÉRAPIE selon les recettes éprouvées de Jean-Joseph JULAUD. Un expert ! De quoi aller mieux tout en découvrant ou redécouvrant les plus belles pages de notre Littérature, émollientes ou roboratives suivant le cas. L'idéal – outre les bienfaits pour le mal concerné (migraine, mélancolie, éjaculation précoce, coliques néphrétiques, constipation, insomnie… mal d'amour !), serait d'apprendre par cœur chaque texte puisque la mémoire est un muscle bien trop négligé.
Aujourd'hui, une alternative au vaccin contre la grippe.

Très souvent remontent à la surface de ma mémoire des lambeaux de poèmes… un demi vers boiteux par ci… un octosyllabe estropié par là… parfois juste quelques mots agrippés à une rime. Par exemple : « Midi, roi des étés épandu sur la plaine… » ou «…le coup dut l'effleurer à peine, aucun bruit ne l'a révélé mais la légère meurtrissure… » Ensuite, plus rien, le cerveau capitule : un grand blanc. J'enrage, j'épelle à mi-voix pour retrouver le Sésame. Toujours rien. Pas moyen de trouver la suite mais il suffirait peut-être de gratter par ci, de dépoussiérer par là… peut-être… c'est si lointain, un demi-siècle ! C'est si proche, encore si vivant en moi lorsque je ferme les yeux pour ressentir dans mon esprit embué toute cette imagerie verbale qui palpite et bat encore comme un petit cœur obstiné. Fragments d'enfance !
En ce temps-là (dans les années cinquante soixante), boule rase et blouse grise, j'étais un élève modèle dans mon petit séminaire austère. On faisait ses Humanités, comme on disait à l'époque. Le grec et le latin étaient à l'honneur, Bordas était notre Bible, un certain Calvet peut-être aussi, en moins rutilant. J'étais 1er de classe à peu près en tout (sauf en gymnastique), année après année, collectionnant les billets d'honneur qui étaient roses et les livres de Prix fin juin (ils étaient ennuyeux car c'était souvent des vies de Saints). J'adorais déjà les mots, les strophes bien rythmées, les alexandrins fiers et musclés, les métaphores et les harmonies imitatives – « La foudre au Capitolin tombe ! » – et j'étais tout à mon affaire lorsqu'il s'agissait d'apprendre par cœur puis de réciter, bien droit à côté du banc, en mettant de l'expression. Comme j'étais ému et intimidé ! Pourquoi ces lambeaux de poésies ont-ils résisté à l'usure du temps… à tous les sédiments qui se sont accumulés sur ces années studieuses et en définitive heureuse ? Je ne saurais le dire.
J'ai décidé depuis l'été 2007 (l'année de mes 60 ans) de ratisser ma mémoire, de partir à la recherche de ces mots enchantés et de reconstituer, l'un après l'autre, le puzzle de mes poésies d'enfance, les plus belles, les plus impérissables. Surprise, surprise… Avec un moteur de recherche, ce devrait être facile, non ? Par exemple, si aujourd'hui je tape « Le deuil de la nature convient à ma douleur… » le fragment stoïcien qui me hante et surnage dans ma mémoire indocile - que va-t-il se passer ? La méga mémoire d'Internet va-t-elle reconstituer sur-le-champ le poème de… de qui au juste ? Allez, c'est parti, ma campagne de fouilles lexicales est ouverte.

« À moi, Google, deux mots! » - Parle ! – Ôte-moi d'un doute…

Cet empereur-là ne s'habillait pas en Dior ni ne caressait sous sa toge sa Rollex dernier cri. Il n'ambitionnait pas de dévorer Chronos. Son seul objectif : penser sa vie et vivre sa pensée. Il est vrai qu'il gouvernait en des temps fort lointains, barbares et obscurs (121-180 de notre ère). Ci-après quelques-unes de ses pensées savourées un dimanche matin en même temps qu'un café très serré.