Journal de Michel Bellin

On va fêter le centième anniversaire de Claude Lévi-Strauss. En 1955, son livre fit l'effet d'une bombe. Dans un style racé (quelle prose magnifique !), après avoir confessé dans les premières pages (voir l'extrait) son aversion pour les voyages, l'auteur aboutissait à un constat pour le moins désabusé : l'arrogante civilisation occidentale ne semble amener partout que guerre et désolation, provoquant l'extinction de nombreuses peuplades « primitives » et dévastant l'écosystème. De ce point de vue, les tropiques paraissent bien « tristes », car les voyages nous montrent finalement « notre ordure lancée au visage de l'humanité »... Ouvrage poignant, Tristes tropiques porte en soi le remords de l'Occident et la difficile posture de l'ethnologue, écartelé entre des mondes inconciliables.
Prophétique, non ?

La crise du disque est un leurre, expliquait récemment le chanteur Jean-Louis Murat dans une interview-choc. L'offre musicale est intacte, la demande croissante. Selon lui, le responsable des maux de l'industrie musicale est le Web, système qui autorise le vol, l'anonymat, l'hypocrisie, et qui mène à la délation.
En tant qu'écrivain jaloux de ses droits d'auteur, je ne peux qu'être d'accord : la grande Toile est dangereuse lorsqu'elle court-circuite temps et espace, crée une convivialité virtuelle et assassine les poètes authentiques par une marchandisation du talent.

Depuis le 3 août dernier, avant chaque week-end et pour une quarantaine de rendez-vous hebdomadaires (si Pouet-Pouet me prête vie !) je propose à mes aficionados une cure de POÉSIETHÉRAPIE selon les recettes éprouvées de Jean-Joseph JULAUD. Un expert ! De quoi aller mieux tout en découvrant ou redécouvrant les plus belles pages de notre Littérature, émollientes ou roboratives suivant le cas. L'idéal – outre les bienfaits pour le mal concerné (migraine, mélancolie, éjaculation précoce, coliques néphrétiques, constipation, insomnie… mal d'amour !), serait d'apprendre par cœur chaque texte puisque la mémoire est un muscle bien trop négligé.
Aujourd'hui – très exceptionnellement – je vole de mes propres ailes et abandonne Julaud. Pour ces temps difficiles (je pense à la grève, au pouvoir d'achat, au froid, au bouffon de l'Elysée…) je suggère un brin de poésie érotique. Ça tombe bien : levés tôt, couchés tard, comprimés et stressés, les « usagers en otage » (vieux slogan UMP) ne sont guère en état de faire l'amour le soir. Les pauvres ! Qu'en est-il des provinciaux ? En tout cas, moi, je me régale : je viens d'hériter de l'œuvre érotique complète de Pierre Louÿs. Quelle merveille ! Et comme je sais gré à mon vieil ami, le cher Père L., de m'avoir légué avant de disparaître le fleuron de sa très éclectique bibliothèque !
C'est franchement polisson et merveilleusement écrit. Avec des ruptures de ton, graveleux ici (ah ! l'enfance innocente, mon œil !), lyrique plus loin. D'autre part, cette littérature exclusivement hétérosexuelle, donc plutôt nouvelle pour moi, est aussi exotique, rafraîchissante et tonique que deux semaines aux Seychelles. Inespéré, non ? Ci-après quelques copieux spécimens, je n'ai pas lésiné : après 10 jours de grève, il faut se requinquer, n'est-ce pas, baiser plus pour vivre plus ! Et pour cela, à l'évidence, rien ne vaut ensuite les travaux pratiques.
Une chose est en tout cas certaine : à ce que j'ai déjà pu en juger, toute l'œuvre érotique de Louÿs semble d'abord être l'expression de sa fascination pour le langage. De là l'irrésistible volupté qu'éprouve l'écrivain non pas tant à décrire certaines scènes qu'à tracer certains mots. Transcription particulièrement volupueuse quand on sait avec quel soin le poète calligraphiait la moindre ligne, de sa splendide écriture violette aux longs jambages et aux belles boucles.
Oui, notre conviction est unanime : le langage parvient à créer ce qu'il représente : verba efficiunt quod significant…

Quand je considère la petite durée de ma vie, absorbée dans l'éternité précédant et suivant, le petit espace que je remplis et même que je vois, abîmé dans l'infinie immensité des espaces que j'ignore et qui m'ignorent, je m'effraie et m'étonne de me voir ici plutôt que là ; car il n'y a point de  […]

6ème jour de grève.
Tenez bon, les gars !

Un plaidoyer pro domo, ça ne se refuse pas, n'est-ce pas ? C'est bon pour l'ego…. Et pour la pile de livres qui s'entassent dans ma chambrette! Bref, c'est paru dans le dernier numéro de RG, revue gay du Québec (décembre 2007).

Hier, dans un square devant l'église de la Trinité, je bâillais aux corneilles avec mon ami de cœur. Nous nous chauffions au pâle soleil de novembre. Plusieurs volatiles nous importunaient et nous en étions tombés l'un et l'autre d'accord : même agrémentés de tendres petits pois, ces oiseaux sont laids et dégénérés – du moins dans la capitale où ils becquettent à peu près n'importe quoi.
L'heure était à la mélancolie, à l'inquiétude face au lendemain… Il était question de départ à l'étranger, d'une grave décision à prendre, de faire le tri entre l'avoir et l'être, de balancer entre la compétence technique et les aspirations de l'âme, bref de peser le pour et le contre… Plus que jamais, le cœur a ses raisons que la raison ne doit surtout pas connaître. A moins que…
En rentrant chez moi, songeant à l'ami désorienté, revenant sur mon propre désarroi, j'ai repensé aux pigeons qui, décidément, ne trouvent grâce à mes yeux que dans les pages du cher fabuliste.

Depuis le 3 août dernier, avant chaque week-end et pour une quarantaine de rendez-vous hebdomadaires (si Pouet-Pouet me prête vie !) je propose à mes aficionados une cure de POÉSIETHÉRAPIE selon les recettes éprouvées de Jean-Joseph JULAUD. Un expert ! De quoi aller mieux tout en découvrant ou redécouvrant les plus belles pages de notre Littérature, émollientes ou roboratives suivant le cas. L'idéal – outre les bienfaits pour le mal concerné (migraine, mélancolie, éjaculation précoce, coliques néphrétiques, constipation, insomnie… mal d'amour !), serait d'apprendre par cœur chaque texte puisque la mémoire est un muscle bien trop négligé.
Et comme la Grande Fête Dégoutante approche, ne pas hésiter à faire un traitement préventif avec un lot de 2 poèmes en guise de pré-étrennes !

JUSQU'A LA DERNIÈRE MINUTE lundi dernier, les jurés ont hésité. Le cas ne s'était jamais présenté depuis l'attribution du 1er prix Goncourt en 1903.

Mon grand ami B. est décédé il y a quelques semaines et sa présence continue de s'agripper à moi… parfois… souvent… obstinément, me laissant entre perplexité et regret, entre acceptation et révolte. Bref, « je ne m'y fais pas ! » Difficile de faire le deuil de sa présence, de sa voix, de cet air bourru qui me touchait tant, de ses colères homériques, de sa tendresse et de son humour soigneusement camouflées… Jamais père et mère ne m'ont poursuivi ainsi, peut-être parce qu'on ne choisit jamais ses géniteurs, alors qu'on choisit et cultive les ami(e)s rares et qu'une fois disparus, ces chers « alter ego » ne nous laissent plus en repos. En témoigne ce texte de mon cher philosophe Alain : je ne comprends pas tout, je n'adhère pas à tout, mais cette page m'a fait du bien, simplement peut-être parce qu'elle renvoie au présent… et à la promesse d'un nouveau printemps, même s'il sera dépeuplé.« Un de plus en moins »… selon la formule qui accompagne chacun de mes matins.