Journal de Michel Bellin

Bien sûr, l'Ami n'a rien à voir avec Louise de Coligny-Châtillon (!), mais puisque je l'ai très provisoirement retrouvé et étreint hier soi et ce matin perdu, je lui dédie ces deux poèmes que j'aime, mélange de sublime et de prosaïque, de douceur et d'alacrité. Après une intense et douloureuse passion, Guillaume Apollinaire s'engagea dans la Première Guerre mondiale et il mourra le jour de la victoire. Et moi, à nouveau, je vais me colleter avec l'ennui des jours sans fin et guerroyer contre le doute qui me point…

Vienne la nuit sonne l'heure
les jours s'en vont je demeure

Me souvenant de ma pratique de l'orgue, j'ai écrit récemment ce texte à propos de l'accompagnement psychanalytique. Je ne l'ai pas expérimenté moi-même puisque c'est l'écriture qui m'a servi et me sert encore de guide, de confident, de médecine douce. Un(e) internaute, dans son commentaire, selon son propre vécu, nous dira peut-être ici si la métaphore musicale est ici pertinente…

À partir du vendredi 25 avril 2008, et ce désormais avant chaque week-end, je mets en ligne un manuscrit inédit « CET ÉTÉ PLEIN DE FLEURS, Chronique d'une mélancolie (Août 1919 – Août 1920) ».
Prochainement édité par les éditions de L'Harmattan dans la collection « Ecritures » [souscription en cours : formulaire disponible à la suite de l'extrait proposé infra], ce 12ème opus sortira début décembre 2008. Du coup, je retravaille et peaufine le manuscrit jusqu'au dernier moment. Et en attendant, rien ne change : je continuerai chaque fin de semaine à mettre en ligne le Journal de Paul.
Partons donc sans plus attendre - et en avant-première - à la découverte de ce petit Paul de Montclairgeau durant les deux dernières années de sa vie, dans son Jura natal et à Paris ou il dépérit, ce jeune homme qui est si touchant, si contemporain, si rimbaldien, si agaçant aussi… et qui ressemble un peu à l'auteur comme un frère… forcément ! Puisque c'est ma propre adolescence que je réécris à titre posthume en y injectant ma fièvre et mes utopies de jeune homme prolongé et de moins en moins mûr (mais je préfère être immature tardif que prématurément blet!)

Embarquons donc pour cette Chronique d'une mélancolie, en se remémorant chaque fois les deux citations en exergue de l'œuvre et qui dès le porche l'éclairent :

On ne peint bien que son propre cœur, en l'attribuant à un autre.
CHATEAUBRIAND

Ah ! l'égoïsme infini de l'adolescence, l'optimisme studieux : que le monde était plein de fleurs cet été ! Les airs et les formes mourant… - Un chœur, pour calmer l'impuissance et l'absence ! Un chœur de verres, de mélodies nocturnes… En effet les nerfs vont vite chasser.
RIMBAUD, Illuminations

Le jardin de Garches n'est plus aujourd'hui qu'abandon et désolation… Il y a fort longtemps que Madame la Baronne n'y promène plus son ombrelle. Au printemps dernier, pour sauver la roseraie, l'Ami s'y éreintait encore, luttant pied à pied contre ronces et liserons… Les jeunes gens qui y campèrent en juillet se sont enfuis, leur rire s'est évanoui et la tente que leur insouciance abandonna vient de s'affaisser au milieu des chardons, piteux lambeau sous les pommiers noirs.En cet endroit, en cette saison, comment ne pas céder au fantasme de mettre en scène le dialogue funèbre et odieusement sarcastique du « Prince des Poètes » ?!

« …ils cheminaient avec la physionomie résignée de ceux qui sont condamnés à espérer toujours. »

À partir du vendredi 25 avril 2008, et ce désormais avant chaque week-end, je mets en ligne un manuscrit inédit « CET ÉTÉ PLEIN DE FLEURS, Chronique d'une mélancolie "
Prochainement édité par les éditions de L'Harmattan dans la collection « Ecritures » [souscription en cours : formulaire disponible à la suite de l'extrait proposé infra], ce 12ème opus sortira début décembre 2008. Du coup, je retravaille et peaufine le manuscrit jusqu'au dernier moment. Et en attendant, rien ne change : je continuerai chaque fin de semaine à mettre en ligne le Journal de Paul.
Partons donc sans plus attendre - et en avant-première - à la découverte de ce petit Paul de Montclairgeau durant les deux dernières années de sa vie, dans son Jura natal et à Paris ou il dépérit, ce jeune homme qui est si touchant, si contemporain, si rimbaldien, si agaçant aussi… et qui ressemble un peu à l'auteur comme un frère… forcément ! Puisque c'est ma propre adolescence que je réécris à titre posthume en y injectant ma fièvre et mes utopies de jeune homme prolongé et de moins en moins mûr (mais je préfère être immature tardif que prématurément blet!)
Embarquons donc pour cette Chronique d'une mélancolie, en se remémorant chaque fois les deux citations en exergue de l'œuvre et qui dès le porche l'éclairent :

On ne peint bien que son propre cœur, en l'attribuant à un autre.
CHATEAUBRIAND

Ah ! l'égoïsme infini de l'adolescence, l'optimisme studieux : que le monde était plein de fleurs cet été ! Les airs et les formes mourant… - Un chœur, pour calmer l'impuissance et l'absence ! Un chœur de verres, de mélodies nocturnes… En effet les nerfs vont vite chasser.

RIMBAUD, Illuminations

J'ai conservé une très vieille page du quotidien Le Monde tout à fait jaunie. Elle recense quelques citations extraites du Dictionnaire du parfait cynique illustré par Topor (Hachette), cynique que je ne suis guère. De temps en temps, je lis cette page et je savoure quelques définitions qui ont ma préférence. Il y a du vrai là dedans, non ?

Vendredi soir, j'étais sous le charme des Chants du Rhin de Bizet lorsque soudain, tel un cancre pris en flagrant délit d'inattention, j'ai sursauté et bondi sur ma télécommande : il était 22h 48 et j'allais rater le « Café littéraire » !!! Stop, l'ami. On se calme. Un instant de réflexion :  […]

Désormais, ce titre - « CET ÉTÉ PLEIN DE FLEURS » - remplacera le titre que tu connais bien (« Chronique d'une mélancolie »), extrait de mon dernier livre mis en ligne sur ce site chaque fin de semaine depuis le mois d'avril. Rien de grave à vrai dire, puisque cette mention n'était que le sous-titre. Il est donc normal qu'elle cède la place au titre définitif de l'ouvrage. Mais le feuilleton littéraire continuera avant chaque fin de week-end jusqu'à… fin 2009 ? courant 2010 ?... je ne peux pas donner de date puisque mon manuscrit est énorme et qu'en raison de deux ou trois pages par semaine, on a le temps de vieillir ensemble. C'est plutôt sympa, non ?!

Par contre, ce que je sais, c'est que le texte intégral paraîtra début décembre aux éditions de L'Harmattan dans la collection « Ecritures ». On pourra donc se le procurer à cette date dans n'importe quelle librairie de France ou de Navarre. En attendant, j'ai eu l'idée d'offrir la primeur de cette parution aux lectrices et aux lecteurs de mon site – singulièrement celles et ceux qui, depuis le printemps dernier, suivent les aventures de mon Paul de Montclairgeau. Quelques-uns m'ont dit ou écrit que ce vrai faux journal romanesque les touchait tant par le fond que par la forme. Au passage, je les remercie ce matin très sincèrement de leur fidélité et de leurs encouragements. Ils sont sensibles à l'aventure intérieure d'un jeune homme rare et vibrent au récit de la dernière année de sa vie, entre son Jura natal et Paris où il dépérit, cet être qui est si touchant, si contemporain, si rimbaldien, si agaçant aussi… et qui ressemble un peu à l'auteur comme un frère… forcément ! Puisque c'est ma propre adolescence que je réécris à titre posthume en y injectant ma fièvre et mes utopies de jeune homme prolongé et de moins en moins mûr (mais je préfère être immature tardif que prématurément blet !).

MAIS J'EN VIENS À MA PROPOSITION : IL S'AGIT EN FAIT D'UNE SOUSCRIPTION, DONC D'UNE RÉSERVATION DU LIVRE À UN PRIX PARTICULIEREMENT AVANTAGEUX ET AVEC À LA CLÉ UN PETIT CADEAU ARTISANAL PERSONNEL (QUE NE PROPOSERA PAS L'ÉDITION IMPRIMEE).

POUR DÉCOUVRIR CETTE OFFRE, LIRE LA SUITE.

Demain samedi : nouvel épisode (n°24).

« Cet été plein de fleurs » : tel est le titre de mon prochain livre (qui paraîtra début décembre chez L'Harmattan dans la collection Ecritures). Avec ce pavé de plus de 300 pages, retour au romantisme que d'aucuns jugeront échevelé et à la langue classique que d'autres stigmatiseront définitivement comme précieuse et obsolète. Je m'en contremoque, je persiste et signe : seul est romantique aujourd'hui l'amour hier inaccompli. Finies donc les escarmouches avec le Bon Dieu, oubliées les vieilles rancœurs passées … ça y est, le Bellin nouveau est arrivé ! Et aussi sa folle utopie : que reviennent la poésie, la rêverie, la beauté, l'art, le style, la lenteur, la concordance des cœurs et… l'imparfait du subjonctif ! La mort n'a qu'à bien se tenir, le fric aussi, même le pouvoir d'achat et l'écœurant labeur. Inverser les fausses valeurs : bosser moins pour vivre plus ! Devenir inactuel et décroissant. Bouder le médiatique et cultiver l'intériorité. Car est-il à ce point inadmissible d'essayer de jouir du temps, de la vie et des sentiments ? Et de remonter le cours de l'existence en réécrivant ses rêves et ses désirs au passé recomposé ? Dès lors, qu'importe d'être démodé et de rédiger à l'ancienne ! 2008…1947 (j'avais vingt ans)… 1920 (il avait le même âge)… qu'importent les années qui passent ! Quelle importance s'il s'agit de Paul ou de Michel ? Ou de n'importe quel lecteur dès lors qu'il consent à apprendre à vivre, déchiffre sa propre humanité, ne demande des comptes et n'en rend qu'à lui-même. Seule l'âme, frémissante, accaparante, intemporelle donc jamais vieillissante. Seul le bel aujourd'hui ; « vierge et vivace » ajoute Mallarmé. Et un autre Poète (le héros de Paul-Michel de Montclairgeau) de mettre les points sur les i – rouges évidemment : « Je m'entête à adorer la liberté libre ! » Bon voyage en Utopia et en littérature !

Ce matin, promenade un peu agitée dans l'âme de René, le parrain de mon jeune héros et notre guide dans la lande tourmentée des sentiments et des mots.

Quelques réflexions impies après la visite du pape en France (avec cet article, je me sui défoulé sur mon site fétiche).Cathos s'abstenir !

« Le petit galopin de nos corps ». Joseph et Roland. Un des plus beaux livres d'Yves Navare. Le plus beau livre sur l'amour que je connaisse. Un livre grave, frémissant, passionné. Comme nous deux, ils avaient épousé des femmes – Sabine et Clotilde ; comme nous deux, ils ont eu des enfants qui ont grandi et sont partis. Mais rien ne les a plus séparés, eux, sauf maintenant la mort qui a pris Joseph. Alors Roland raconte dans un cahier ce que fut leur vie durant près de trente années. Car le temps presse…
Quand l'absence de l'Ami est trop cuisante, je relis quelques passages du livre, même si ça me fait du mal et du bien. Ce livre qu'il m'a fait découvrir et qu'il m'a offert – qu'on s'est offert – le 6 septembre 2003. Car Navare, à cause de sa Clotilde à lui, fait un peu partie de sa famille et, du coup, de la mienne (lui seul pourra comprendre s'il lit ces lignes !). Et je me prends à rêver : s'il était moins raisonnable, s'il ressentait à quel point l'essentiel est ailleurs, à quel point le temps nous presse dangereusement, il quitterait sur-le-champ Doubaï la Sérénissime (comment peut-il imaginer un seul instant que je pourrais l'y visiter un jour ? je ne fréquente pas les putes !). C'est lui qui me rejoindrait au plus vite. Pas forcément ici, peut-être ailleurs, un nouvel ailleurs. En tout cas ensemble. Oui, nous vivrions ensemble, comme Joseph et Roland, dans une grande maison solitaire, en pleine nature, sous d'autres cèdres ou de grands peupliers frissonnants, en pleine décroissance joyeusement assumée, prolongeant à dessein une interminable cure de désintoxication médiatique, dans une belle masure sentant bon le bois et la laine, non pas avec le chat Tityre, peut-être avec ce bon gros labrador dont il a toujours eu envie. Et tandis qu'il bichonnerait ses bougainvillées, aussi nu dans le soleil que sa plante vénérée, par la porte-fenêtre entrouverte il m'entendrait… Je jouerais du piano pour moi, pour lui, pour nous deux. Pour lui seul en fait, car ce ne serait pas du Mozart, mais du Chopin, le 4ème Prélude, évidemment !
Alors, il… alors tu t'approcherais, Ami, silencieusement par derrière, tu m'écouterais sans rien dire puis tu caresserais affectueusement ma nuque. À peine, on a des pudeurs à la soixantaine… « Au piano, diras-tu enfin en te moquant, tu fais l'amour avec la maison et tu me forces à vous regarder faire ! »
Non, je ne force rien ni personne ! Je rêve simplement. Plutôt, j'attends…

Est-il devenu à ce point inadmissible d'essayer de jouir du temps et de la vie ?

J'attends donc notre heure…