Journal de Michel Bellin

Aujourd'hui, grande journée de mobilisation nationale, je résiste et je proteste avec des mots. Les miens et ceux du Poète. Je dis ce que j'ai sur le cœur et vise au cœur de la cible. Puisque tout désormais chez nous se joue à la tête, qui enfle et se coince, c'est la tête que je vise, qu'on se le dise ! D'autant plus que les grosses têtes sont stupides et dangereuses lorsqu'elles sont portées par de tout petits hommes.

Mais à part la tête, quoi d'autre ? Ceci : pour incarner la France, il faut aussi un corps, une stature, une aura. Car le corps ne ment pas, ni les yeux, ni la bouche, ni la voix, ni les mimiques, ni la taille, ni le port ni la marche ni le geste. " Aucun mortel ne peut garder un secret - disait Freud - si les lèvres restent silencieuses, ce sont les doigts qui parlent. "

Les promesses électorales ont passé, ont lassé, ont trépassé… Le corps-président s'est incrusté ad nauseam mais aujourd'hui il est usé ; l'emblème quinquennal demeure : c'est aujourd'hui un leurre. Car le corps ne ment pas, ne biaise ni ne camoufle, le naturel chassé rapplique au galop et rattrape l'Egoprésident. Ce « Bonaparte apocryphe » - comme l'appelait Victor Hugo - peut bien proclamer urbi et orbi qu'il a changé, change et encore changera tout en invoquant les mânes des plus grandes pointures, de Blum à Luther King, de Jaurès à Benoît XVI (!) ; il peut bien, après avoir cru incarner l'Europe et son destin, prétendre réformer le capitalisme mondial et vouloir à présent se mesurer à l'immense Obama ; il pourra bien demain enjoliver ses yeux, velouter son rictus, tempérer ses injures, réfréner ses spasmes, domestiquer ses tics, en fait il ne peut rien, il n'y peut mais, c'est injuste, je sais, irrationnel, primaire, sectaire de ma part, tout ce que tu voudras, mais « c'est » : en plus d'une tête, il faut un corps, une stature, une aura pour unifier la France.

Mais quelle France ? me diras-tu, ami(e) internaute ? Pour une France-Entreprise, un petit boss suffit et Sarko fait l'affaire. Mais s'il s'agit de notre République, une et solidaire, libre et démocratique, s'il y faut un leader, un garant, un symbole vivant, c'est surtout par défaut que s'impose le choix : ni roquet ni basset ni coquelet, fût-il gaulois !

Et maintenant, pour planer sur notre beau jeudi, place à un aigle : Hugo le Grand.

Il me dit aimer la solitude. Je le crois et je l'envie. Pour moi, elle me coûte, même si j'apprécie le silence et la méditation, de préférence à doses homéopathiques ! L'isolement n'est pas loin de la solitude. L'esseulement… et cette question qui me turlupine (d'ours) depuis quelques jours sans que je trouve la moindre issue, le moindre commencement de réponse. C'est à propos de l'amour, nous y voilà. Etant entendu une fois pour toutes, cher Ami, que je ne vise pas la fusion mais l'harmonie.Retour à ma question : quand on dit "je t'aime", est-ce qu'on veut faire le bien de l'autre ou bien est-ce qu'on vise plus ou moins inconsciemment le bien-être (affectif et sexuel) qu'il nous procure... qu'il nous procurait et qui est aujourd'hui perdu. Retour alors au narcissisme : j'aime en lui ce qui me comble, moi. Cette analyse m'apparaît la moins romanesque mais la plus lucide. Et peut-on – doit-on ? – guérir de soi-même ? En guérir grâce à la solitude ou contre elle ? Cette solitude lancinante qui peut se muer en cet altruisme gluant qui faisait fuir Baudelaire, un authentique solitaire, affolé par « tous ces affolés qui cherchent le bonheur dans le mouvement et dans une prostitution que je pourrais appeler fraternitaire, si je voulais parler la belle langue de mon siècle. »
Baudelaire parle aussi de « hideux trouble-fête ». Et si l'amoureux esseulé – ou dépité (voir mon blog du 13 janvier dernier) était pour l'Autre un fâcheux trouble-fête ?

À partir du vendredi 25 avril 2008, et ce désormais avant chaque week-end, je mets en ligne un manuscrit inédit « CET ÉTÉ PLEIN DE FLEURS, Chronique d'une mélancolie».
Prochainement édité par les éditions de L'Harmattan dans la collection « Ecritures », ce 12ème opus devrait sortir fin janvier 2009.

En attendant, partons sans plus attendre - et en avant-première - à la découverte de ce petit Paul de Montclairgeau durant les deux dernières années de sa vie, dans son Jura natal et à Paris ou il dépérit, ce jeune homme qui est si touchant, si contemporain, si rimbaldien, si agaçant aussi… et qui ressemble à l'auteur comme un frère… forcément ! Puisque c'est ma propre adolescence que je réécris à titre posthume en y injectant ma fièvre et mes utopies de jeune homme prolongé et de moins en moins mûr (mais je préfère être immature tardif que prématurément blet!).

Embarquons donc pour cette Chronique d'une mélancolie, en se remémorant chaque fois les deux citations en exergue de l'œuvre et qui, dès le porche, l'éclairent :

On ne peint bien que son propre cœur, en l'attribuant à un autre.
CHATEAUBRIAND

Ah ! l'égoïsme infini de l'adolescence, l'optimisme studieux : que le monde était plein de fleurs cet été ! Les airs et les formes mourant… - Un chœur, pour calmer l'impuissance et l'absence ! Un chœur de verres, de mélodies nocturnes… En effet les nerfs vont vite chasser.
RIMBAUD

Je dois une reconnaissance éperdue à un petit livre qui, il y a dix ans (il était temps !), m'a totalement libéré de toute inhibition et de tout moralisme judéo-chrétien. D'ailleurs, chaque parent devrait bien le recommander à ses rejetons pré-pubères, qu'il s'agisse de filles ou de garçons. Le titre de l'opus : « L'Éloge de la masturbation » (Zulma, 1997). Dans la même collection, Philippe Brenot, psychiatre, sexologue, auteur et… bienfaiteur de l'humanité a fait paraître un autre petit livre essentiel : « Les Médecins de l'Amour ». Il m'a semblé judicieux de mettre en ligne régulièrement quelques extraits significatifs et, j'espère, apéritifs surtout en ces temps où souffle, d'Amérique ou du Vatican, un vent aigre de moralisme et de puritanisme.

Les “médecins de l'amour” existent depuis toujours, depuis que les hommes et les femmes connaissent les nombreuses difficultés de l'union amoureuse. Du chaman de la préhistoire aux prêtresses d'Ishtar, du poète Ovide à Léonard de Vinci, d'Ambroise Paré à Nicolas Venette, d'Havelock Ellis à Freud, à Masters & Johson… et à Brenot, ces médecins-là sondent les arcanes de l'âme pour en comprendre les plus intimes rouages et en soulager les blocages. Ils sont poètes, toubibs, anatomistes, psychologues… Ils ont été les pionniers de cette connaissance de la sexualité humaine, ils fondent nos idées dans ce domaine de l'intime et du secret qui est encore un tabou de nos sociétés alors que règne la misère sexuelle dans un désert éducationnel et une surenchère commerciale.

Vont donc défiler ici une quinzaine d'experts, chaque notice biographique étant suivie de brefs « morceaux choisis » que Philippe Brenot a nommés « documents de l'amour » (judicieusement traduits par lui en langage contemporain lorsque la langue est trop antique ou le jargon trop médical). Ces textes nous montreront toute la pré-science de ces hommes de connaissance, leur grande modernité ou encore la beauté de leur style littéraire.

Aujourd'hui le chirurgien Ambroise Paré.

Israël, Palestine, Gaza… Une quarantaine d'années plus tard, les choses ont-elles beaucoup changé ? Sauf que les enfants de Pasolini ont pris des rides et du ventre… ou n'ont peut-être pas eu le temps de vieillir (certains tirs bien ciblés sont particulièrement meurtriers). Mais qu'est devenue leur rage ? Sans doute intacte. Et la tendresse est-elle à jamais perdue comme le sang qui imbibe la terre et redevient poussière ? Cette tendresse à laquelle Pier Paolo n'a jamais pu résister, souvent à ses risques et périls. En feuilletant dimanche dernier les Poésies de Pasolini, j'ai retrouvé, inchangée, ma mélancolie face à celui qui reste mon phare et mon émoi. Il disparut tragiquement le 2 novembre 1975 sur une plage d'Ostie. A l'époque, j'étais un jeune prêtre et je ne parvenais pas à mettre un nom sur la fascination que j'avais pour cet artiste maudit. Apprenant la nouvelle à la radio, je fus ce soir là bouleversé, effondré, comme s'il s'agissait de mon grand frère qui avait succombé à la barbarie. Crime jamais élucidé. Il avait écrit son premier poème à l'âge de 7 ans et n'avait jamais renoncé à cet art, en dépit de son engagement dans le monde du cinéma, de la critique, de l'action politique. Adulte ? Jamais ! – jamais comme l'existence qui ne mûrit pas – reste toujours verte, de jour splendide en jour splendide.

À partir du vendredi 25 avril 2008, et ce désormais avant chaque week-end, je mets en ligne un manuscrit inédit « CET ÉTÉ PLEIN DE FLEURS, Chronique d'une mélancolie».
Prochainement édité par les éditions de L'Harmattan dans la collection « Ecritures », ce 12ème opus sortira courant janvier 2009.
En attendant, partons sans plus attendre - et en avant-première - à la découverte de ce petit Paul de Montclairgeau durant les deux dernières années de sa vie, dans son Jura natal et à Paris ou il dépérit, ce jeune homme qui est si touchant, si contemporain, si rimbaldien, si agaçant aussi… et qui ressemble à l'auteur comme un frère… forcément ! Puisque c'est ma propre adolescence que je réécris à titre posthume en y injectant ma fièvre et mes utopies de jeune homme prolongé et de moins en moins mûr (mais je préfère être immature tardif que prématurément blet!).
Embarquons donc pour cette Chronique d'une mélancolie, en se remémorant chaque fois les deux citations en exergue de l'œuvre et qui, dès le porche, l'éclairent :

On ne peint bien que son propre cœur, en l'attribuant à un autre.
CHATEAUBRIAND

Ah ! l'égoïsme infini de l'adolescence, l'optimisme studieux : que le monde était plein de fleurs cet été ! Les airs et les formes mourant… - Un chœur, pour calmer l'impuissance et l'absence ! Un chœur de verres, de mélodies nocturnes… En effet les nerfs vont vite chasser.
RIMBAUD

Ah ! cet hiver 2009, comme on le maudit (surtout à Marseille). La neige, le gel, le verglas, le froid, surtout le froid… Un grand avantage, notait le sieur de Saint-Amant, en cette saison on n'entend pas le tonnerre. On ne sue pas non plus, on dort bien sous la couette, on a rarement soif même si les vieilles gens, hiver comme été, sont déshydratées car, à leur manière, sans le savoir ni même le vouloir, nos aînés s'échappent de la vie sur la pointe des pieds. Qui peut leur en vouloir ? Heureusement, il y a Meuh Meuh Roselyne pour les plans alerte orange et les cellules d'aide psychologique à domicile. À défaut de pouvoir hiberner – ce que j'ai de tout temps si ardemment souhaité tant je détestais les Alpes, ma patrie natale, tant j'avais tout gosse la hantise des patinoires et des boules de neige traîtresses, tant j'appréhendais gerçures des lèvres et engelures aux pieds – on peut ce matin se réchauffer, ou du moins s'émerveiller, des vers naïfs de Marc Antoine Girard, sieur de Saint-Amant (1594-1661) qui fut tour à tour marin, voyageur et soldat et auteur d'une œuvre baroque peu connue, pétillante d'esprit et dont les descriptions lyriques sont particulièrement admirables et pas du tout datées. En témoigne ce sonnet dédié à l'hiver alpin.

En écho à mon blog du 8 janvier dernier (« Chasse à l'enfant ») cet extrait ce matin d'un livre admirable de Pierre Herbart, auteur d'un autre ouvrage tout aussi remarquable « L'Age d'or ». À noter que chaque opus est une merveille d'élégance éditoriale.Dans une île déserte, un vieux gardien à la mémoire embrouillée s'affaire dans les ruines d'un pénitencier pour enfants. Jadis, il y a eu mutinerie et incendie. Marceau, un adolescent révolté, a été tué. Enclave édénique aux confins de la réalité, la même île sert de refuge à Fabien, évadé d'un bagne d'enfants. Il se transformera aux yeux du gardien, dans un jeu subtil de fascination et de violence, en Marceau et amènera le vieil homme aux limites de la folie, le condamnant à tuer ce qu'il aime.

Il paraît que dans notre douce France, certains – dont l'inflexible et gravide Rachida – veulent embastiller les mômes de 12 ans !! Ça ne te rappelle rien, ami(e) internaute ? Moi, si, un magnifique poème de Prévert dans lequel il évoquait la mutinerie d'août 1934. À cette époque, les poètes avaient des couilles et l'actualité la plus brûlante - les bagnes pour enfants - les inspirait. À quand un poème ou une chanson sur Calais la Honte et Jabaliya l'Ensanglantée ? Bref, après que les moniteurs aient tabassé un pupille, les jeunes détenus s'étaient soulevés et enfuis. Une prime de 20 francs avait même été offerte à quiconque capturerait un jeune fugitif.

“ C'est la meute des honnêtes gens qui fait la chasse à l'enfant…”

Certains mets sont encore meilleurs réchauffés, n'est-ce pas ? Loin de s'affadir, ils exhalent encore davantage leur fragrance capiteuse. Je propose donc une petite resucée littéraire pour prolonger notre réveillon et, dans ce registre, après Pierre Louÿs, rien ne vaut la poésie baudelairienne. Du coup, je m'interroge : moi qui n'avais jamais jusqu'à ce jour apprécié ce genre de sensualité disons… exotique, ne suis-je pas en train d'y prendre goût ?

« Un lièvre en son gîte songeait… » Tôt ce matin, c'est cette phrase qui m'a éveillé et m'a aidé à sortir d'une cotonneuse torpeur. Il faut dire que le milieu de la nuit n'en fut pas la meilleure part, loin de là ! Vers trois heures, je sursautai, soudain triste et inquiet, frissonnant, pris au piège. Et si seul ! Le visage de l'Ami au loin apparaissait, m'appelait, s'estompait… lui si mutique, si préoccupé de priorités financières, si inséré dans un “autre” rythme, une “autre” vie, un “autre” monde où le sentiment est un placement stagnant, l'amour un tracker peu négociable, la constance sous-cotée en bourse(s) ! Je songeais aussi à mon existence monotone et solitaire, nulle aspérité, nulle douceur, j'entrevoyais aussi le monde alentour si cruel et si con – pour lequel nous ne pouvons strictement rien, pas même comprendre ! –, je pensais à tout ce bavardage médiatique inepte, à cette obscénité qui de nouveau dès l'aube allait m'assiéger, aux soldes grotesques annoncées en grande pompe et qui mercredi allaient de nouveau faire mouiller les écervelées... bref, comme je me suis senti amer et désenchanté ! J'aurais souhaité que l'ombre me dissolve. Heureusement, après avoir goûté les “Impromptus” de Schubert (je vous les recommande encore, c'est d'une douceur si réconfortante), après m'être laissé masser l'âme par cette musique si fraternelle, j'ai fini par sombrer dans l'inconscience…

… pour en sortir avec le clin d'œil impromptu du fabuliste et sur l'écran le mot d'une amie fidèle m'offrant sur Internet sa fleur de gardénia ! Merci à Dame J***, merci à Maître Jean. Cette nuit, tout compte fait, n'a pas été aussi mauvaise… et il vaut mieux à présent sourire plutôt que gémir. Non pas détaler comme un pleutre mais reprendre le dur métier de vivre et affronter en foudre de guerre le 1er dimanche de l'an neuf.

À partir du vendredi 25 avril 2008, et ce désormais avant chaque week-end, je mets en ligne un manuscrit inédit « CET ÉTÉ PLEIN DE FLEURS, Chronique d'une mélancolie».

Prochainement édité par les éditions de L'Harmattan dans la collection « Ecritures », ce 12ème opus sortira début 2009.En attendant, partons sans plus attendre - et en avant-première - à la découverte de ce petit Paul de Montclairgeau durant les deux dernières années de sa vie, dans son Jura natal et à Paris ou il dépérit, ce jeune homme qui est si touchant, si contemporain, si rimbaldien, si agaçant aussi… et qui ressemble à l'auteur comme un frère… forcément ! Puisque c'est ma propre adolescence que je réécris à titre posthume en y injectant ma fièvre et mes utopies de jeune homme prolongé et de moins en moins mûr (mais je préfère être immature tardif que prématurément blet!).

Embarquons donc pour cette Chronique d'une mélancolie, en se remémorant chaque fois les deux citations en exergue de l'œuvre et qui, dès le porche, l'éclairent :

On ne peint bien que son propre cœur, en l'attribuant à un autre.
CHATEAUBRIAND

Ah ! l'égoïsme infini de l'adolescence, l'optimisme studieux : que le monde était plein de fleurs cet été ! Les airs et les formes mourant… - Un chœur, pour calmer l'impuissance et l'absence ! Un chœur de verres, de mélodies nocturnes… En effet les nerfs vont vite chasser.
RIMBAUD