Journal de Michel Bellin

Qui est l'étrange et séduisant Monsieur Karl ? Quels secrets cache-t-il dans son mystérieux château vosgien où abondent portes dérobées et instruments de supplice ? Pourquoi s'intéresse-t-il tant au jeune Alban, le chômeur un peu naïf mais déterminé qui vient d'entrer à son service ? José, le beau chauffeur ténébreux, deviendra-t-il son ami ou son plus implacable adversaire ? Et qui sont ces mystérieux visiteurs du Nord venant régulièrement dans d'énormes automobiles ? Quant à Manuel, le maître d'hôtel, pourquoi se montre-t-il si sournois alors que Maria, la cuisinière, maternelle et attentionnée, semble condamnée à garder le silence… Heureusement, il y a le brave Titus qui obéit au doigt et à l'œil ! Peut-être le doberman deviendra-t-il en ces lieux redoutables le seul allié d'Alban…

À partir du 6 juin 2009, chaque samedi je mets en ligne sur mon site littéraire
http://www.michel-bellin.fr/
à la rubrique « mon journal » un texte inédit « Le manoir de Merval » (© 2009-2010). Ce sera un roman échevelé aux allures de feuilleton ; un récit d'initiation sensuelle et de suspense psychologique à la fois moderne et un peu démodé. J'espère que je serai inspiré par les (més)aventures du jeune Alban - dont je n'ai rédigé à ce jour que les quatre premiers chapitres.

SI LE CŒUR T'EN DIT, AMI(E) INTERNAUTE. BIENVENUE À MERVAL !

J'ai surtout vécu de t'attendreet le reste était poudre et cendreMais t'attendre est incorruptible…Jean Grosjean (Chants de Balkis)

À n'en pas douter, c'est un discours historique et fondateur. Ne boudons pas notre plaisir et notre fierté de savourer et de méditer ces mots qui scellent un nouveau départ. Même si , ici ou là, pour emporter l'adhésion, le Président se croit obligé de faire la danse du ventre devant toutes les religions de la planète !

Elle était tout, pour lui. Sa mère (il avait un an quand son père est mort); mais aussi la femme dont il avait partagé l'existence pendant plus de soixante ans; et enfin, lorsqu'elle devint malade et qu'il la soigna, sa fille. À elle seule, une triade, un gynécée.

Pour l'auteur des Mythologies, la disparition, le 25 octobre 1977, d'Henriette Barthes, née Binger, à l'âge de 84 ans, fut un drame, doublé d'un traumatisme. Dès le lendemain, le fils éperdu, le veuf éploré («26 octobre: Première nuit de noces. Mais première nuit de deuil ?»), commence à dresser, sur des fiches, l'étendue de ce désastre intime. Ce sont les fragments d'un discours douloureux, le degré zéro du désespoir, la chambre claire de la nuit.

En cette fête des mères, dois-je envier Barthes, moi qui ne veux pas me souvenir de ma génitrice, n'ai conservé d'elle ni lettre ni portrait, aucune photographie affichée nulle part, moi qui lui garde vaguement rancune pour sa vie effacée et sa trop tendre influence sur ce fils prédestiné ?